Ella en la Condesa, al filo de la medianoche, enciende un cigarro y su perfume es el tatuaje que nunca se ve. Él en el Zócalo, bajo el volcán de la luna, escribe con la mirada un poema que no sabe.
La pimienta rosa irrumpe como un portazo. El jazmín y el geranio se enredan en una danza culpable. El sándalo y el ámbar gris sellan la herida con un beso de ceniza.
10-14 horas de transformacion.
Mercado de San Juan, un puñado de cardamomo estalla entre los dedos, la luz se quiebra en la piel del limón, el polvo dorado se adhiere a la memoria.
Cenote de Yucatán, el agua negra refleja un cielo de jaguar, el jazmín flota en la humedad, el almizcle se desliza por la roca caliza, lamiendo la oscuridad.
La nuca, ese valle de sombra donde el sándalo se vuelve pulso, el ámbar gris se hace saliva, y el jasmin es el vértigo de una lengua que busca el nombre del otro.
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