Cruza la plancha de Tijuana a las 2am, con un libro de Bukowski en la bolsa. No voltea.
Bergamota rasga el silencio de la noche; jazmin enreda la culpa; ambar y gaiac cierran el trato con la sombra.
8-10 horas de transformacion.
En el Zocalo al mediodia, un vendedor de globos rojos ofrece uno a una nina; la luz rompe en su mano y el aroma a naranja se mezcla con el polvo de la historia.
En la Condesa, tras la lluvia, una mujer se quita los tacones y pisa el asfalto mojado; el jazmin de su perfume se enreda con el vapor que sube del suelo.
La punta de los dedos recorre la columna, despacio; el ambar tibio de la piel se funde con el sándalo, musgo de roble como la humedad de un beso pospuesto.
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