Es
Modo
Alguien que camina por el Zócalo al atardecer mientras deshoja una hortensia robada del jardín de su abuela en Coyoacán. No mira el reloj.
Toronja rasga la mañana. Freesia tiembla como primer beso. Almizcle blanco: la cicatriz que sonríe.
4-6 horas de transformacion.
En el atrio de la Catedral de Puebla, una paloma se posa en la mano extendida de un vendedor de globos. Él la mira sin mover un dedo. El sol de las cuatro quiebra el pétalo de una fresia que cae de su solapa. No hay prisa. El perfume de toronja se mezcla con el olor a cantera mojada.
Azotea de un edificio en la Guerrero, Ciudad de México. Ella se sienta en el borde, los pies colgando. Él enciende un cigarro y el humo se enreda con el jazmín de su cuello. La luna es una uña que araña el cielo. El pachulí de su perfume se pega a las sábanas tendidas.
Él le muerde el hombro mientras ella desabrocha su camisa. El almizcle blanco de su piel se expande como una mancha de aceite en agua. La freesia en su nuca tiembla. El pachulí de la madrugada se asienta en los huesos. No hay prisa.
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