Ella camina de la Alameda a Garibaldi con pasos que son pétalos caídos; no mira, atrae. Su aura es un jardín vertical en la Roma.
Bergamota rasga la mañana, jazmín enreda la siesta, almizcle arrastra la noche: un tango de tres actos en una piel.
6-8 horas de transformacion.
En el Café de Nadie, Coyoacán: la porcelana tintinea mientras un rayo de sol atraviesa el cristal y enciende el limoncillo en su muñeca. Ella hojea un libro de poemas sin leerlo.
El Zócalo a medianoche, bajo la lluvia de neón. Una boca roja sonríe entre la multitud; el jazmín sambac se mezcla con el olor a tierra mojada y asfalto caliente. Un roce de seda.
El espacio entre su nuca y la almohada: el sándalo cremoso se funde con la sal de su piel, la vainilla es un juramento susurrado, el cedro es la madera que cruje bajo el peso del deseo.
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