Es
Modo
Cruza el Zócalo a las 6:13 p.m., el sol rasante arranca destellos a su reloj. No sonríe. Lleva un pañuelo de lino arrugado. No espera nada. Pero lo obtiene.
Amanece con torsión de pomelo y jengibre que desgarra la niebla. Al mediodía, la canela y el clavo queman como un pacto. El ocaso se pudre en vetiver y ámbar: la deuda que no se olvida.
8-12 horas de transformacion.
Mercado de San Juan, 2 p.m. Un dedo roza la piel rugosa de una lima. El sol cae a cuchillo entre los puestos de especias. El aire es un susurro de jengibre y madera astillada.
Azotea en la Roma, 2 a.m. El viento trae el olor a tierra mojada de la Condesa. Su mano sostiene un vaso de mezcal: humo, ámbar, la sal en su labio partido.
El espacio entre su nuca y la almohada. El vetiver se desliza como un lento escalofrío. La madera cruje. El ámbar se posa en la piel, ahí donde la memoria arde.
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